Imaginem o caos de sair sem a menor certeza de retornar,
Nada pode reparar contornar ou amenizar esta dor,
Sensações se fundem: angústia, desespero, medo e fobia,
Em tese se assemelham, mas teen sinônimo distintos.
Giramos como se no tambor do revólver estivéssemos,
Usurpamos o lugar das balas de forma impiedosa,
Reviramos neste mar de lama atolados até o pescoço.
Aniquilados marchamos para um abismo sem fim.
Não nos resta muito a esperar, quem sabe um milagre.
aÇalpão de pobre é a dúvida, quem puder que compreenda,
Assim poderás interagir neste estágio caótico e inacessível, o submundo da raça humana.
Postado por Acrósticos.com às 1/18/2008 0 comentários
sexta-feira, 18 de abril de 2008
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